Du kunne tænde for nyhederne for at se resultatet fra valget i går. Men det dyrebare øjeblik om morgenen,

hvor kroppen stadig hviler,
hvor den gryende dag endnu forekommer vag,
hvor spontane ideer vælder fra en kreativ pøl, som du kan få leveret fra – ikke bestille hos,
hvor du kigger og ikke helt ser,
hvor du ved, at også dette ender,

skal ikke spildes.

Hvert ord kommer rent.

Ordene er som små insekter, der lander på dette hvide papir.
Ordene virker fremmede for dig, for de er ikke dine.
Ordene transformerer en tilstand til en anden.

Du hører fugle og en bildør, der smækker i. Noget sætter gang i dig, og du ved, at ordene stopper lige om lidt.

Nu.